Le ocurrió la semana pasada a una amiga, pero antes de contar la historia les cuento sobre ella: es políglota, pilísima, de esas personas responsables, inteligentes y agradables con las que uno quisiera trabajar. Tiene 21 años, con días buenos y otros malos, pero los malos son cada vez peores y más frecuentes, así que buscó ayuda. Una asesoría profesional recomendó acompañamiento psiquiátrico. Su EPS, Salud Total, le dio la cita sin afán, aunque Manizales sea campeona en tasas de suicidio. El día señalado la médica general la cuestionó de manera incómoda por tener novia. A sus ojos (mejor decir: desde sus prejuicios), el problema de salud mental de mi amiga consiste en ser lesbiana. La cita de remisión a psiquiatría se la programaron para junio.
Le ocurrió el sábado a un amigo, pero antes les cuento sobre él: lee, escribe y es joven investigador de Colciencias. Tiene 23 años y sueña con estudiar maestría y doctorado. Somos vecinos y a veces lo veo con su novio. El sábado iba vestido como le gusta: de falda y maquillado. Caminaba a medianoche por la Avenida Lindsay cuando alguien empezó a perseguirlo y a gritarle “maricón”, “qué asco”, “hijueputa”. Iba solo, temió una golpiza, aceleró el paso y llegó hasta su edificio lleno de pánico.
De Día Internacional de la Mujer no aspiro al mejor vividero pero sí a uno digno para las mujeres que aman a otras mujeres; para quienes usan falda, minifalda y maquillaje; para las que caminamos solas de noche, aspiramos a equidad laboral y reclamamos garantías de plena autonomía para abortar y decidir sobre nuestros cuerpos. Mientras tanto seguiré pensando que el color rosado, las flores, los corazones, los dulces y la melosería asociada a esta fecha reafirman la estructura patriarcal.