Bienvenido, pensionado Uribe

Comentario clásico de una señora cuando habla con sus amigas sobre la abrumadora presencia en casa todo el día de su marido pensionado: “Bruta, tengo el santísimo expuesto”.

Los pensionados vivimos en esa condición de personas no gratas. El presidente Uribe estrenó estatus de “santísimo” desde el sábado en la tarde, cuando le entregó las llaves de la casa a su delfín, JMSantos.

Es uno más del directorio telefónico. Claro que tiene inmortalidad asegurada, para regocijo de los furibistas a quienes veo creando la iglesia uribiana para perpetuar su adoración por el infatigable caudillo.

Los corotos de los Uribe Moreno, incluido los de Jerónimo, el hijo Bon-bril, están en el nuevo cambuche. Por lo pronto, vivirán en una guarnición militar para alejarlos de las malas tentaciones de “la Far”.

Con la casa por cárcel, Uribe se sentirá más raro que un pulpo a cuadros. No le será fácil batutear el incómodo encierro. Para un camellador insigne que hizo del trabajo una religión, la claustrofobia nunca será su fuerte.

En la práctica, un todero como Uribe no debería tener problemas porque en casa resulta mucha cosita qué hacer: arreglar la plancha, la licuadora, hacer de doctora corazón para aliviar las tusas amorosas de la prole.

Se puede pensar en la opción de improvisar una carpintería. O montar una universidad de garaje. O asesorar a la ONU que ya lo fichó como asesor en pleitos.

Además, lo espera una interesante y productiva profesión: la de conferencista internacional, esa estrella que repite la misma charla en todas partes, mientras crece su cuenta bancaria.

Es de fe que pensionarse equivale a sacar máster en hacer mandados, otra distracción válida para los que tienen el sol a la espalda. O más abajo. Cobrar la pensión -y hacer supervivencia que consiste en demostrar que uno está vivo- también es un señor programa.

En este sentido, cualquier salida a la calle es ganancia.

Una vez alcanzada la tierra prometida del asfalto el mundo nos pertenece. Lejos de la férula doméstica se pueden frecuentar múltiples logias de pensionados. Estamos en todas partes, como el viento. Siempre habrá una silla vacía para que el advenedizo “que empieza a desaparecer”, deposite allí su agónica y averiada retaguardia.

Las reglas de juego son piladas: cada cual paga su consumo. Por definición, los pensionados se reúnen para despotricar del gobierno. Después del ritual desahogo, rellenan la larga jornada haciendo crucigramas, jugando ajedrez o billar después de la siesta. El musical tas-tas tiene el efecto de la uribista valeriana.

En Bogotá, donde seguirá viviendo el presidente (con fugas ecológicas a Rionegro y el Ubérrimo, Córdoba), hacen nube los parches de jubilados. “El pabellón de los pájaros caídos”, orientado por el octogenario y activo periodista Hipólito Hincapié, Don Polo, es uno de tantos. Está situado en pleno centro de Bogotá. Fue bautizado así por la invencible tendencia a la disfunción eréctil galopante de quienes lo frecuentamos.

Los vecinos del inminente ex mandatario están güetes. Si hay que abrir chazos o hacer tareas para niños, el memorioso Uribe, encarnación del sapientísimo tío Google, les puede dar una mano. Lo mismo si hay que darle en la jeta a alguien.

A manera de agradecimiento por la exhaustiva misión cumplida, comparto con el presidente la fórmula de la felicidad (A) de Einstein: A= X+Y+Z. En la que x, es trabajar, y, jugar, y z, callarse la boca.